Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

La fête des morts. La fête des Cœurs. La première semaille. Par la grâce de Zenithar, Wyn n’avait jamais tenu un calendrier des jours très précis. Le temps pour lui ne s’écoulait jamais en fonction des jours travaillés et des jours gais, des temps de moisson et des temps dévolus aux dieux. Le fils de mage et d’aubergiste n’avait jamais fait parti du cortège du quotidien, il avait son propre calendrier, l’écoulement du temps mesuré par des pattes de mouche sur parchemin qui n’avait jamais vu la lumière du soleil. L’irisation de Secunda et Masser par les aurores boréales, et la vision imperceptibles des huit planètes aedriques en fonction de leurs orbites et des neiges. Le temps que prenait un enchantement pour imprégner le médaillon d’une amulette. Le temps que ses yeux se mettent à pleurer de fatigue après trop d’efforts sous un ouvrage décharné par les âges. Le temps que mettait son atronach à se volatiliser en oblivion et les sortilèges pour se dissiper. L’horloge dwemer aux fins mécanismes posée sur sa table de travail qui égrègne un temps oublié, reflet mécanique des mouvements astraux, reproduits avec un soin maladif par un peuple éteint.  Le temps qui s’écoulait entre chaque changement de bandages par les doigts délicats d’Yildun. La part rationnelle de l’esprit de Wyn était conscient qu’au fil des jours le prêtre avait de moins en moins de soins à effectuer sur sa jambe meurtrie, que ce temps s’étiolait progressivement, mais il venait toujours l’interrompre dans ses travaux trop tôt. N’importe quand serait toujours trop tôt. C’était à croire que le guérisseur prenait un malin plaisir de venir l’interrompre et le tirer de sa réflexion, ce qui semblait à Wyn, toutes les dix minutes. On ne pouvait pas travailler de manière obsessionnelle en paix ici-bas.

Il ne savait pas depuis combien d’heures ( de jours ? Non, pas de jours, Yildun refusait de le laisser en paix un jour entier ) il avait été laissé seul dans son laboratoire, secondé par les pattes folles de son araignée. Il voulait être seul pour ça. Il avait houspillé Bertil jusqu’à le chasser de la salle souterraine où il travaillait. Et ce, avec un tempérament irascible comme son assistant avait peu vu. Il devenait de plus en plus irritable et solitaire Wyn, depuis son retour, mais qui pouvait le blâmer ? Depuis plus d’un mois maintenant, il avait l’impression de n’être jamais seul. Les questions de Stonekeeper, la présence de Bertil, la sollicitude de Yildun, l’œil d’Hermaeus Mora. Il était toujours observé – avec plus ou moins de bienveillance et de patience. Il se demandait jusqu’où irait la patience d’Yildun avec un mélange d’appréhension et d’impatience. Le faire fuir à corps et à cris, lui jeter des morceaux de métal tordu au visage, chasser sa douceur avec son amertume. Et se retrouver seul, à nouveau, perspective qui, par vagues le tenaillait d’envie ou le faisait succomber à une terreur sans nom. Une part de lui avait envie de pousser à bout le prêtre, voir si ses belles promesses tenaient du vide, voir s’il tournerait bride à voir les priorités du scientifique. Mais Yildun le regarder toujours œil dans les yeux, malgré la corruption de ses prunelles, et une fois sur deux Wyn était muet. Il était pourtant difficilement supportable.
Et tout le reste était hypnotisé par l’objet en face de lui. Wyn se redressa lentement, le dos qui avait été courbé pendant de longues heures sur l’établi, douloureux. Lorsqu’il déposa ses pinces et stylets dorés, aiguisé comme des scalpels, précis comme des outils d’un autre temps, sur sa table de travail, ses mains étaient entaillées de micro-coupures plus nombreuses les unes que les autres, causées par les arrêtes de l’acier dwemer le temps qu’il finisse. Il ne sentait rien. A sa gauche brûlait encore dans l’âtre le feu haut et brûlant qui lui avait servi pour courber le métal d’or vieilli à sa guise. A l’inspiration qui lui venait d’un lieu innombable. La pièce était surchauffée, les pistons aux valves largement ouvertes répandant leur vapeur brûlante, secondant le foyer pour propager la chaleur. Les tisons et pinces utilisées étaient encore rougies dans l’âtre et le devant des robes de Wyn était entamé par endroits de suie. Wyn n’osait pas respirer, en fixant l’amas de mécanismes et de métal posé devant ses yeux. Un morceau difforme, emboîtement de rouages, semblable à un membre amputé, sordide. Une vision effarante et contre nature, mais pas pour Wyn. Il fixait la prothèse d’un œil halluciné, l’or ajouté à ses yeux vivace comme un nid de serpent imprégnant le blanc. Il avait eu, il y a deux semaines, une illumination qui ressemblait à un cauchemar. Et depuis, il n’avait plus eu de cesse. Les schémas naissaient sous ses doigts teintés par le charbon qu’il utilisait pour tracer, et si son caractère devenait exécrable, ses douleurs fantômes elles disparaissaient devant la frénésie du génie inspiré.

Ce qui était laid, c’était lui. Wyn avait retrouvé ses longues robes de mage avec une bulle de soulagement dans le creux du ventre. Les tissus qui effleuraient le sol avaient un effet apaisant sur sa dysphorie, le tissu doux, bleu-gris, n’irritait pas sa cuisse abîmée. Et surtout, personne ne voyait le trou béant dans sa silhouette. Sans hésiter, ni s’accorder un temps de repos, Wyn saisit la gemme noire posée sur le côté de son établi. Il l’avait toujours conservée, depuis qu’il l’avait acheté à un prix d’or aberrant ( quel est le prix de l’âme humaine, en fin de compte ? ) il y a quelques années de cela, conservée pour un projet spécial qui n’était jamais venu sur son établi. Jusqu’à être certain, poussé par un petit doigt daedrique, c’était ce qu’il attendait depuis tant de temps. Les yeux mi-clos, il rassemble les ingrédients qu’il avait ordonné, sans douceur ni explication à Bertil de rassembler et il caresse le membre factice du bout des doigts. Un enchantement aussi subtil que celui qu’il avait en tête, avec une telle gemme… sur un tel artefact… Cela lui prit trois bonnes heures, favorisé par son ombre tutélaire. Il lui faudrait encore des réglages, de nouveaux enchantements, une précision de mage, mais c’était un premier essai. Ce n’était qu’un premier essai, le premier de tant d’autres, chuchotait, réconfortant, une voix au creux de son esprit.
Lorsque Wyn rouvrit tout à fait les yeux, laissant filer concentration et magie du bout de ses doigts, il prit une bonne minute pour que ses yeux fasse le point. Autour de la prothèse cuivrée, luisait une légère lueur plus claire, avant de s’effacer à petit feu, faisant corps avec l’objet. « - Yildun » il murmure, la sueur coulant lentement de sa tempe, l’aveuglant un instant. Il cligne des yeux et s’humecte la lèvre pour appeler un peu plus fort. « -Yildun ! »

Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

Wyn était en transe, incapable de détacher son regard des mécanismes inhumains qui reposaient devant lui. Les éclats d’or vieilli appelaient ceux de ses yeux, l’hypnotisant ; sa poitrine se soulevait à peine, gonflée à son maximum, l’air refusant de quitter ses bronches, refusant de le ramener au rang des vivants. Le mage n’était plus dans les méandres de ses propres souterrains. Il était ailleurs et inexistant à la fois, embrigadé dans un sacerdoce consenti. La tendresse de Yildun fait ciller imperceptiblement ses yeux, ses paupières ne se refermant pas tout à fait. Mais il cille, le début de ses pattes d’oies se creusant un peu plus, et il sourirait si ses lèvres n’étaient pas aussi sèches, entrouvertes et bouche bée.

Elle est magnifique. C’est le chef d’œuvre de son existence – jamais les doigts abîmés de l’inventeur ne créeraient mieux, et sa seule déception c’est d’avoir été incapable d’y penser plus tôt et seul. D’artisan il passe à l’art pur, de la magie il touche à la science ultime et la quête dwemeri. Elle a la pureté de la science et la beauté de l’arcane. L’approbation d’Yildun se double du murmure séditieux entre ses tempes, elle est magnifique, elle est magnifique… Wyn sourit, et il tourne la tête vers le prêtre, relevant les yeux pour observer l’homme penché au-dessus de lui. Il ne cherche pas à fuir son contact au contraire, mais son regard est illuminé d’or, son visage un instant éclairé de trois âges plus jeunes. Puis les ombres reviennent et Wyn acquiesce, avalant sa salive, se redressant sur son siège. Avide et handicapé à la fois. « - A l’instant. » Il pivote sur son siège, pour mettre ses jambes de travers. Sa cuisse touche le genou d’Yildun, le mouvement trop rapide et saccadé. L’heure et le moment, l’endroit et le compagnon ne font pas le moindre doute pour l’inventeur. Il a besoin de savoir, d’expérimenter. Le besoin est viscéral est enseveli tout dans l’avalanche, cela prend ses pensées et ses autres désirs, ça vole le temps et suspend son vol. Il veut savoir. Il veut prouver et devenir. La curiosité dévorante accélère son rythme cardiaque et le mage souffle – il fait voler une mèche blonde échappée de sa tresse qui lui est retombée contre l’arrête du nez, voilant son regard mais pas l’éclat de celui-ci.
Il semble avoir oublié la prothèse, pour fixer, transfiguré, le métisse. L’odeur du soleil qu’il transportait dans les profondeurs froides, la fraîcheur de ses mains nettoyées, et la blancheur de son œil qui semblait toujours le tenir sous son emprise.

Il l’impressionne toujours autant, mais la question tombe sous le sens, et la ferveur s’entend dans la voix de Wyn. La fermeté aussi, la simplicité de l'urgence qui l'a conquis - le mage aimerait avoir son sauveur auprès de lui, mais avaec ou sans lui, avec ou sans Bertil, avec pour seul soutien le daedra qui le pousse dans le dos, il le fera. « - Me ferais tu la faveur ? » D’une main, il retrousse et relève ses robes pour dévoiler ses jambes jusqu’aux genoux. Le breton refuse de baisser les yeux sur son moignon, sur la chair défigurée. C’est la nausée qui le bloque à chaque fois qu’il ose ce genre de mouvement. La jambe unique du poulet poilu, la musculature fondue par les mois de convalescence, la pâleur criminelle d’une vie passée à étudier. La chair vide et meurtrie qui le déséquilibre dans chacun de ses mouvements. Wyn ne quémande pas, ne supplie pas. Il demande d’une voix posée, sûr de lui et du privilège, de la découverte devant eux. Le respect absolu présent dans sa voix, on ne sait pour qui il est. Le daedra qui lui a ouvert les portes de l’inconnaissable, ce moment cristallin de la découverte, l’homme avec qui il partage ce secret, les portes closes autour d’eux en lieu et place de son apprenti.

Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

Il s’était habitué à voir Yildun à genoux devant lui. C’était toujours la même vision, la même répétition qui formait un quotidien déformé, anormal. Le prêtre à genoux au sol ou sur une chaise, et sa cuisse en travers de la sienne. Et ses yeux si perçants qui remontent vers Wyn, et l'épinglent sur la pierre, incapable de bouger, de se défendre. Réduit à geindre doucement sous les doigts de Yildun lorsque les linges retombent et exposent la chair sensible à la caresse de l’air et celle, intolérable, des soins du prêtre. Il s’y était habitué, et la gêne s’était dissoute dans les jours et les semaines. La douleur, beaucoup moins. La honte, pas plus. Rhil détourne les yeux comme toutes les autres fois, comme tous les jours dès qu’il sent les doigts d’Yildun sur son bandage. Prolongement involontaire de son épiderme.

Il a beau détourner le regard, pour ne pas supporter de voir l’atrophie de sa cuisse, c’est impossible de pas sentir, millimètres par millimètres, les geste de Yildun sur sa peau. Et malgré l’attente de la souffrance, il s’impatiente. Plus que savoir s’il peut à nouveau explorer son domaine et courir en tous sens, être indépendant et libre, il est tourmenté par la question de savoir s'il a bien raison. S’il a réussit. Si donner son âme à Hermaeus est un jeu qui en valait la chandelle. S’il a découvert un nouvel art de l’enchantement, acquis une nouvelle connaissance, si précieuse à ses doigts tremblants. Ou si l’échec est cuisant, s’il va tomber au sol la jambe raide et percluse de douleur, incapable de pleurer sous le choc émotionnel et physique, vertigineux et débilitant.

“ - Je sais ce qui m’attend.” Il se veut rassurant, la voix ferme, assurée. Il le sait. Il a perdu sa jambe, sans soigneur à ses côtés. Il a cru mourir, étranglé de douleur. En retrouver une ne peut pas être pire que la perdre. Il avait oublié ce qu’était la douleur à vif, à laquelle on ne peut se soustraide, qui électrise tout votre corps comme une torture. Comme quoi, chaque contraction musculaire n’était pas un supplice, la chair attendrie du doigté de Yildun. Non, le sursaut qui le prend ébranle tout son corps. Il a besoin d’échapper à la douleur mais elle enflamme tout son corps. Il ne peut aller nulle part pour échapper à son propre moignon. C’est un spasme réflexe, rien de plus. Un instant, il veut mourir. Tout plutôt que ça.

Il n’a pas de cri qui passe sa gorge, bien qu’il ouvre grand la bouche, si estomaqué qu’il est réduit au mutisme. Wyn s’accroche à l’épaule de Yildun de toutes ses forces, il s’agrippe à son vêtement, sans penser à l’épargner, il s’appuie sur lui. C’est un feu qui a des griffes d’épine et qui remonte sur sa cuisse, impérieux. Il secoue la tête, négativement. Non, cela ne va pas et il peine à happer l’air renfermé de son tombeau. Il secoue la tête, non. Mais la façon dont Wyn reste accroché à l’épaule du prêtre ne lui donne pas le choix que de rester à côté de lui. De laisser perdurer le martyre.

Wyn avale sa salive et croise le regard de Yildun. ”- S’il te plaît.” La douleur fait peine à voir dans son regard. Son menton tremble, et chaque mot lui coûte mais il continue, haletant. ” -  Aide-moi à marcher. “ Comme une question de vie ou de mort. Pas question de s’arrêter maintenant, plus maintenant. La souffrance ne s’estompe pas, mais il ne sent plus sa jambe, ni sa cuisse, ni son mollet. L’engourdissement se prolonge jusqu’au sol, jusqu’au pied de métal qu’il n’a pas encore posé. Les mécanismes luisent, et étincellent, renvoient leur propre énergie aux reflets dorés des meubles de la pièce. Ils s’éveillent et les rouages dwemers s’emboîtent et ronronnent, s’entraînent les uns aux autres jusqu’à commencé leur oeuvre et assouplir la prothèse comme si Wyn n’était rien de plus qu’un automate dwemer parmi les autres.

Wyn relâche la pression sur la clavicule de Yildun et ses doigts malhabiles lissent le tissu doré. Du pouce, il remet en place le vêtement, réchauffé par son étreinte. L’excuse balbutie à ses lèvres, il lutte pour se redresser alors qu’il est à moitié pendu à son cou. “- Je ne te demanderais plus rien…” Son souffle effleure la mâchoire du prêtre, et son pouce redessine son épaule, raide. De l’ordre, il passe à l’imploration, sa jambe vibrante de l’enchantement qui se mêle à son organisme qui se démène pour s’en défaire. ”- J’ai besoin de savoir.” Sa voix se libère, plus claire que jamais, que jamais depuis que Yildun l’a tiré de ses affres, envahie par la certitude inébranlable que sa vie se brise s’il ne tient pas sur ses jambes.

Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

Le mutilé et le saint respirent dans un même souffle. Wyn est pendu au cou d’un pilier instable, et s’appuie sur lui sans ego.  Wyn ne pense pas une seconde à la vision qu’il doit donner. Il s’est toujours moqué de l’avis des autres, lui l’original de Markarth, le gamin des rues trop bien lotis, l’érudit qui ne surgit de sa grotte que sous le regard mi-moqueur et mi-tendre des bretons qui l’ont vu grandir. Les tâches, les cheveux hirsutes, la barbe de cinq jours et le jugement des bras croisés sur le satin de Bertil, le mélange d’os saillants et de musculature qu’on veut entretenir. Le génie mal compris, bien aimé. Il est toujours l’objet de murmures, mais perdu dans son monde, il n’en a cure.
Appuyé qu’il est contre Yildun, il entend le cœur du prêtre aussi discordant que le sien. Il l’entend, le battement du sang qui pulse contre ses tempes et dans sa cuisse atrophiée. Il est en vie et ça fait un mal de chien. Réaliser son rêve à un goût doux amer, de sang ferreux contre sa langue, de bile dans chacun de ses souffles. Mais cela suffit à le maintenir debout, tout tremblant dans les bras de son compagnon. Le miraculé sacrifié respire dans son cou, haletant pareil à un bœuf qui va à l’abattoir. L’acte si simple de tenir debout l’ébranle et l’épuise. Mais il est debout et combattre contre l’impossible, rivaliser avec les aedras, accomplir l’irréalisable lui donne des ailes. Il n’aurait pas pensé avoir droit à une résurrection, il n’aurait pas pensé supporter Yildun comme une respiration dans sa poitrine éventrée. Douloureuse, mais nécessaire, un supplice, mais que l’on savoure. Lentement ses mains glissent de son cou à son torse, cascade de caresses légères et empruntées.

Il s’est au moins épargné l’erreur du débutant, la jambe plus longue que l’autre, le pas de guignois. Il ne se rappelle pas avoir pris des mesures, d’y avoir pensé : ses doigts et ses schémas enfiévrés guidés par une connaissance plus féroce, qui se languit d’être réellement omnisciente et qui ne possède que le degré minimal de pitié pour les corps qu’elle harcèle, juste la pitié nécessaire à leur fonctionnement.
Wyn sent ses mains toucher les siennes, et réactiver des sensations enfouies sous les cals et les cicatrices, sous la température de ses mains seulement habilitées à sentir le froid métal. Leurs doigts liés qui se délient et l’espace qui reprend entre eux. Le miracle à conquérir. Wyn ancre son regard au sien, essaie d’oublier pour un bref instant le reflet difforme qu’il doit renvoyer, et les stries de larmes noyées dans les fourrures, presque tatouées sur ses joues. Il ne regarde que l’œil unique d’Yildun, et ne le voit pas quand il serre les dents et fait un pas en avant, le menton relevé. Mettant l’univers au défi de sa création. L’enchantement a clairement besoin d’ajustements, de réglages. Le poing libre de Wyn s’ouvre et se referme le long de sa cuisse, dans le léger bruissement de chair contre le tissu. Mais l’articulation est mobile, bien plus qu’il n’y pensait, et la douleur est de mise, les griffes de la prothèse mordant sa chair sensible. Lorsqu’il faudra enlever le mécanisme de son moignon, il pissera le sang pendant des jours. Pour le moment, son bras raidis par les nerfs à vif, de la cuisse jusqu’au bout du pouce, il tend la main vers Yildun. Comme un spasme les doigts s’effleurent et se libèrent, et Wyn avance, traverse le dallage sans que le pied mécanique ne ripe et l’envoie s’écrouler tout pareil à une ruine contre le prêtre.

Il se laisse enlacer sans pouvoir faire un pas de côté, les bras du prêtre font résonner un écho en lui, le font vibrer comme les cathédrales dwemers vide. Il est sous le choc – il s’en rend compte à retard, blottit qu’il est dans l’étreinte. Il ne s’agit plus de s’enlacer avec douleur face à l’exploit qu’ils ont à faire. Wyn s’effondre mais il reste droit. Le mutilé et le saint respirent dans un même souffle, étreint comme des statues névrosées, taillées par des scientifiques fous, ou des daedras acquis au sens du sublime ; faites de tissus cicatriciels, de métal et souvenirs doux-amers, les statues entrelacées, fissurées, dont l’une et l’autre s’effondre sans le soutien de sa jumelle. Qui du câlin inextricable se recollent et se soudent. Il est affamé de cette accolade qui n’en finit pas et qui n’a rien à voir avec l’agonie précédente. Wyn avait oublié qu’il avait besoin plus que le geste chirurgical, plus que la compassion sans borne de l’homme qui est le seul à espérer qu’un corps sauvé vaudra le coup face aux montagnes de carcasses et d’esprits déchirés. Plus que la compagnie d’un apprenti, et l’inquiétude d’une mère. Il avait oublié qu’il avait un corps et ne s’en rappelle que lorsque celui-ci est une lourdeur brisée.  Plus que sa jambe, c’est l’étreinte qui lui redonne vie et refait de lui un homme. Non, pas une seule fois Yildun ne lui a donné à penser qu’il n’était qu’un corps à réparer, sans être une âme. Mais la fierté dans la voix du prêtre apporte la clef du puzzle à l’érudit misanthrope – il y a la même fierté entre le guérisseur et le scientifique devant l’expérience accomplie. Wyn est sujet d’une expérimentation à chair humaine – mais c’est plus logique pour lui que l’effet de l’étreinte de Yildun et de sa joie sauvage. Cela pourrait lui être bénéfique à long terme, quand quelque chose en lui se rompt et que Wyn rend maladroitement le geste à son ami d’enfance, se pressant contre sa poitrine, étourdi d’un soulagement sans nom, d’une communion qui lui tombe dessus sans que son esprit rationnel s’y soit attendu. « - J’ai réussi. » Il répète les mots de Yildun, la fierté mordante, le sourire ravageur tellement oublié revenu. L’hybris risque de lui nuire, à écarter l’ombre de Hermaeus de sa prouesse. Mais pour un instant, c’est l’inventeur ingénieux qui demeure, et l’homme qui brûle d’enlacer l’homme de la déesse.

Wyn laisse retomber ses bras et se drape dans sa dignité, s’écarte sur sa béquille de métal vacillante. Quand il retourne son visage vers Yildun, les bras ballants, il reste muet un instant ; encore submergé par les larmes nouvelles qui pointent dans les pattes d’oies au coin des yeux. Et la vague déferlante de ce qu’il a accompli. Ont accompli. Peut-être que Yildun n’était qu’un instrument, qu’il l’a sauvé pour accomplir les projets du tentaculaire, mais lorsque les deux hommes se sont étreints, ils ont scellé quelque chose. Mais Wyn avale sa salive et secoue la tête, se recule. « - Pas encore. » Wyn réfute l’allégresse d’Yildun, d’une voix qui serait plus tranchante s’il lui restait quelques forces dans la gorge. Le refus ( le besoin d’expérimentation scientifique, le besoin de pousser les conclusions et d’observer le phénomène jusqu’à son point de rupture. Le phénomène étant lui-même. ) s’étrangle dans ses cordes vocales qui se chargent de dissiper la sècheresse voulue dans son intention. « - Pas encore. » Il répète, et cette fois Wyn est capable de relever les yeux, de fixer le regard entoilé d’or vers un point fixe. Une arche de pierre – qui s’ouvre sur un autre corridor, des salles aux grilles dorées et aux sols de pierre, puis un petit escalier de pierre qui volte et virevolte vers l’extérieur. Heureusement qu’ils sont déjà aux tréfonds de son repaire, sinon il mourrait en chemin encore.
Il s’avance jusqu’en bas des marches où nul dwemer n’a jamais pensé à mettre des rampes. Il boîte. Il doit saigner. Il souffre. Il avance – et ses doigts se crispent sur la pierre parfaitement lisse qui encadre l’escalier, le regard comme toujours porté vers le ciel, les étoiles, depuis les profondeurs clairvoyantes. « - Quelle heure est-il ? » Il y a mille clepsydres dwemer qui comptent les nuits et les heures de travaux dans ses laboratoire. Mais c’est la première fois qu’il pose cette question à Yildun.

Wyn quitte l’escalier des yeux pour se tourner, interrogatif vers le guérisseur. Il tend sa main libre – et vacille, de s’appuyer ainsi sur le mur et sa jambe du même côté, et il exhale lourdement. Mais il a peut-être aussi besoin de l’ancrage des doigts du prêtre, du rappel de la chaleur et de la vie, de ce plan auquel il n’appartient plus tout à fait. Et tendre son bras à Yildun consiste sans doute la plus douce forme de demande que Wyn ait fait à quiconque d’autre que sa mère. Il ajoute comme une confidence, une malice revenant peu à peu, cherchant à dissiper la douleur sourdre qui fait crisper ses mâchoires sous la barbe trop longue. Chaque mot prononcé est un choix, une lutte contre l’envie de hurler ou de se taire les dents brisées. Mais, mot après mot, il se lie à Yildun, le regard étincelant. « - Avant que tu dises quoi que ce soit, l’énergie de la gemme finira par se dissiper, je dois vérifier ses capacités. J’ai besoin de ça. »

Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

La montée du calvaire s’est faite en silence, tendu, haché et achevé uniquement par les respirations et les pauses imposées. Les silences sur les étroites marches de pierre, polies par les semelles. L’impossible abandon. Pour les cris des muscles de Wyn, la sueur qui goutte à son front, cavalant le long de l’arrête de son nez, et pour sa poitrine oppressée, sa jambe qui tressaille sous la tension, ils auraient tout aussi bien pu se battre à mort, épée en main ou faire l’amour dans une alcôve. Mais pas pour son cœur exalté. Wyn est galvanisé, électrisé par sa réussite, qui lui fait la tête légère, comme ivre, ou bien est-ce l’épuisement magique, physique et émotionnel qui prennent le dessus. Prendre le difficile pour l’impossible était une erreur commune des néophytes. Retrouver dans les pierres et les mécanismes, les engrenages et les textes le délire impossible des dwemers, pleins de défis face aux lois qu’ils ne comprenaient pas encore serrait toujours la gorge de Wyn, lui asséchait les lèvres. L’envie et l’admiration. Il venait de commettre l’impossible. Wyn, non : les discrètes suppliques de Yildun à ses côtés, comme intimidité par le mur buté qu’opposait Wyn ou par le miracle qui le soutenait. Wyn non : et le paradoxe dans la façon dont l’œil unique du prêtre s’ancrait à son âme. Wyn non : des milliers de refus, d’interdictions, de risques, de peurs, d’impasses. Il l’a entendu mille fois, mais on ne pourra plus lui dire. A présent, une divinité de mauvaise augure, aux longs tentacules est perché derrière son épaule, à veiller sur chacun de ses gestes, et il a franchi la frontière de l’impossible, au-delà du voile.

Il égrène dans sa tête pour ne pas devenir fou, pour ne pas lâcher un hurlement de souffrance ou des pleurs de frustration. Il n’avait guère le choix de son rythme en réalité. Il égrène : la façon dont Yildun tient sa main et parfois sa main qui se hasarde dans son dos pour le souvenir. Sa patience et le lien incompressible qui a scellé leurs doigts étreints les uns aux autres. L’angle de sa mâchoire quand il le soutient. Les bruits des robes et tuniques qui se frôlent. Il égrène : tout ce qu’il a à faire comme modifications sur la prothèse qui cisaille son corps de douleur. Les notes qu’il doit prendre, avec avidité, tout ce qu’il ne doit pas oublier. Il égrène : les constellations du ciel de Semailles qui doivent les attendre. Cela l’occupe, empêche l’obscurité d’envahir son esprit. Il égrène : c’est moins pire que perdre sa jambe. La douleur est toujours aussi féroce, comme des crocs sur son moignon, mais il n’y a pas de panique qui comprime son cœur, pas de terreur absolue, par de sanglots d’enfant effrayé par le noir, la mort et la solitude.
Il y a une sortie, cette fois.
Il a un guide, cette fois.

La vieille tenture mordorée est rêche sous ses doigts, lourde sous la faiblesse de son bras. La première bouffée d’air nocturne est une gifle qui pourrait lui faire tourner de l’œil. La vision du ciel étoilé au-dessus d’eux est une résurrection. Sorti de son tombeau de pierre, Wyn reprend vie, la malice brûle ses poumons, ses yeux pétillent, embué de larmes. C’est le froid de Semailles.

Leurs doigts sont difficiles à dénouer, mais Wyn libère ses mains pour s’appuyer sur la balustrade de pierre et inspirer profondément, la poitrine oppressée. Les doigts de Yildun l’ont tiré de la nuit et de l’eau, comme si à nouveau il l’avait extrait des profondeurs, étreint jusqu’au cœur. Wyn ne pensait pas avoir encore dans le corps la force avec laquelle il avait serré les doigts de Yildun, à croire que sa détermination se trahissait dans ses membres. Maintenant ses doigts sont engourdis, exsangues. Il a de la poussière de pierres millénaires sous les ongles à s’être agrippé au mur pour se hisser presque à la force de ses bras, à la force de Yildun en haut des centaines de marches. Cela marchait. La gemme palpitait encore à son mollet, faisant coulisser les mécanismes subtils. Cela tenait bon.
« - Que Juli… » Le murmure de soulagement pur qui lui échappe s’étrangle dans sa gorge, comme un mourant qui tente de faire des gargarismes. Il faut quelques instants à Wyn pour retrouver l’usage de sa glotte et la capacité à respirer, penché au-dessus du balcon. Son regard ne se perd pas vers le vertige d’en-bas et la chute, mais il a le regard tourné vers le ciel, la tête renversée vers le ciel.

Ils étaient seuls, bien au-dessus des profondeurs de la crevasse où s’était établie la cité de Markarth, en contre-bas de l’à-pic rocheux où ils se trouvaient. A leur droite, une autre tour, aux escaliers bien plus escarpés. L’observatoire. A gauche on pouvait apercevoir la fin du balcon, amputé par les torrents de la cascade Karth. Wyn ne voit rien de cela, ne réagit pas à la larme qui coule de ses yeux méphitiques épuisés. « - J’avais cru ne jamais les revoir » Les nuits étaient encore fraîches, mais l’air est vivifiant – au sens littéral, après la longue agonie souterraine. Cela faisait des mois que Wyn n’avait plus les constellations s’étaler dans les nuées. Il avait cru mourir sous terrain et depuis, il n’avait guère repris conscience à l’air libre. Cela n’avait été que de très longues funérailles.

Lui et Yildun se joignent des yeux, à rebours et Wyn se fend d’un sourire de satyre. Vainqueur, triomphant, coruscant, malgré la fatigue au coin de son visage tiré. « - Bien sûr que je l’ai fait. » Comme s’il l’accusait de douter de lui. Il avait brisé les règles ultimes et il le défiait de le souligner, de lui reprocher, de le blâmer autre chose que sur son intelligence. Il est pris d’un frisson à une bourrasque et s’appuie contre Yildun pour garder son équilibre, s’abandonne contre son torse. Il était trop faible, trop las pour rechigner par pudeur. Il s’appuie à son épaule ; « - Le banc de pierre… » L’ascension et le grand air ont ramené des couleurs à son visage livide et cerné, presque phosphorent sous les lunes. Avec un temps de retard, Wyn tourne vivement la tête vers Yildun, le regardant comme pour la première fois. L’une de ses mains s’agrippent à sa taille, l’autre à son épaule, se maintenant debout contre lui en haut du monde. « - Tu as l’air d’un homme mort. Est-ce que ça va ?» Il semble se rappeler qu’il doit demander, oublié qu’il n’a pas répondu. C’est la première fois depuis vingt ans qu’il revoit Yildun, sans les ombres et lueurs que jettent lumières artificielles et fièvres sur son visage.

Fin de semailles 200 ❖ Wyn & Yildun

Il sent tout le bas de son corps comme en feu, comme saisi entre des serres qui lui arrachent la peau, les membres, et l'attirent à soi. Et à côté, il y a le soutien de Yildun contre lui, et au-dessus de sa tête, le ciel étoilé infini, sous leurs pieds la ville de Markarth qui illumine la Crevasse de ses premiers flambeaux, dispersés dans la roche comme des étoiles. Wyn ne s’attarde pas sur la douleur alors qu’elle l’enveloppe et assourdit chacune de ses pensées. Il ne s’attarde pas sur le fait qu’il est impossible qu’il tienne encore debout, que le miracle est aberrant, monstreux. Son corps est animé par une puissance qui n’était pas la sienne, carcan de liens sombres qui maintiennent ses jambes en place, mais l’empêchent aussi de fuir, d’arrêter. Markarth est hypnotique sous eux, la rivière Karth reflétant le ciel de nuit clair, où le soleil commence à descendre. Cela vaut le coup, le sacrifice. Il a le “cela” sur le bout de la langue, mais il est balayé par l’effort de s’inquiéter pour son ami.

Et de se faire aimablement remballé. Il y a une certaine jouissance, malicieuse, dans le plissement de son visage, éberlué par la répartie de Yildun. Il avait oublié. Il avait oublié tout ce qui n’était la patience de saint, et le regard aveugle sur son corps, et les mains qui parcourent ses cuisses comme des parchemins fatigués à polir et masser. Il avait oublié l’enfance, il ne se souvient que de la chouette et de la tresse humide sur son épaule quand il l’appelle au secours, étranglé d’humiliation. L’amusement adoucit sa fatigue, comme une brise sur ses traits tirés. Le rire s’enroue dans la gorge de Wyn, et il ne rit pas tout à fait quand il baisse les yeux pour rappeler en lui ce qui lui reste de force. Quand il relève à nouveau les yeux, observant Yildun par-en dessous, l’étincelle est brièvement ravivée dans ses yeux.  “- Vivant.” Il lui concède, la taquinerie ronronnante sous l’aspect trop confiant du mage. Et c’est Yildun qui se refuse le banc par fierté. Si Wyn s’y effondre, il craint que ce qui l’habite ne lui échappe et être incapable de redescendre. Et l’infirme refuse d’abandonner le premier, aussi tête de mule que lorsqu’ils jouaient à l’auberge étant gamins.

Il n’entend pas Yildun de suite. Wyn est perdu dans le tumulte de l’envie et de la détresse qui troublent ses yeux mordorés. Il  a une larme qui suinte au coin de son oeil, de froid, de fatigue, d’un sentiment ineffable qui monte en lui. Les marches de pierre l’hypnotisent tandis que la Tour se détache dans le ciel des hauteurs. Wyn frissonne sous la voix de Yildun, la chaleur de son souffle se transmettant directement à sa peau, à son âme malmenée et frigorifiée. Il sort de sa transe, pour entrer dans une autre et il ferme les paupières un instant. Sous les cils clairs, il n’y a plus de visible que le départ de l’escalier en colimaçon. Ne voir que le début et le résultat, pas la torture entre. Peut-être qu’il se fait manipuler, mais il n’envisage pas de dire non. “- Et c’est toi qui me dis ça ?” Il tente d’imiter le velours de la voix du prêtre, mais sa voix porte encore les sévices des cris et des pleurs, des mutismes et des somniloquies. Le jeu revient à ses lèvres, comme la chaleur d’une étreinte, comme l’étincelle d’excitation intellectuelle qui vous tient éveillé, au-dessus d’un grimoire, toute la nuit durant.  La réalité c’est qu’il aimerait  aller seul, fièrement, que son corps le démange, qu’il aimerait défier Yildun à la course, mais c’est impossible.

Le temps qu’ils parviennent au sommeil, la nuit est tombée entre les arcades qui soutiennent la coupole au-dessus du vide. Rhil se souvenait de son toit en coupole, bleu nuit pailleté d’étoiles dorée, et le mécanisme dwemer que son mentor avait découvert en morceaux, qu’ils ont patiemment remonté jusqu’à voir les rouages tourner sous les lunes. Rien n’a changé sous la nuit. Wyn s’avance vers le télescope, tenant encore sur ses jambes, seul et la brise séchant la sueur sur son buste. Rien n’a changé. Ses doigts écartent la poussière qui ternit le métal, essuyant, d’abord avec la tendresse d’un amant, puis frénétiquement. Le sourire danse sur ses lèvres, il y a une joie simple qui brille dans ses yeux à l’idée de partager son repaire, pour la première fois. Il relève la tête, trop vite, la tête lui tourne. ”-  Tu imagines Yildun… lorsque les dwemers fourmillaient dans la ville, et que leurs scientifiques venaient étudier les étoiles, au point le plus… ” Sa manche est grise de poussière lorsqu’il se rattrape au rebord de pierre. Les étoiles tourbillonnent au-dessus de lui, autour de lui, en lui, comme lorsqu’il était mort. Mourant, dans la neige avec seulement l’oeil de Yildun comme soleil unique. Il sent sa jambes valide céder sous lui, entraînant le poids mort de son corps avec lui et il s’entend glapir ”- Yil…” Il se rattrape au sol, assis le dos contre la pierre, froide, sans âme sous ses doigts. Et il le cherche du regard.