Blancherive, la seule ville – si on peut appeler ce hameau boueux une ville – quoi soit vivable et accueillante en Bordeciel. Du moins ses habitations en bois certes sommaires mais parées d’un semblant de culture artistique, loin d’égaler les splendeurs architecturales dunmer que l’on pouvait admirer par le passé en Vvardenfell, ont quelque chose d’assez chaleureux au même titre que la clameur joyeuse qui s’élève dans les petites rues sinueuses. L’accueil des Nordiques qui y habitent, en revanche, ne fait pas toujours l’unanimité. Les commerçants sont plus ouverts à échanger avec des étrangers, les paysans du cru par contre, préfèrent garder le nez dans leur hydromel plutôt que de s’approcher trop près d’un sinistre elfe noir. Même si cela fait plus d’une décennie que ledit elfe noir vient fréquemment dans la petite cité dominée par son imposant château.

En cette fraicheur matinale, Seryn préfère fuir l’air étouffant de l’auberge où il a passé la nuit. Loin des fumées qui stagnent entre les étages, laissant planer avec elles les odeurs d’une cuisine rustique peu gouteuse qui s’incrustent dans le mobilier et s’impriment sur les tissus, le Dunmer s’est réfugié à l’extérieur, sous le calme grisâtre des cieux pour une fois cléments. Assis en tailleur sur l’un des bancs qui fait face à l’arbre Vermidor, il profite enfin de cette quiétude, loin de l’agitation qui secoue l’auberge par les cris en cuisine, les conversations ou les chants de la pièce principale, pour s’occuper de sa correspondance. De nombreuses missives qui sont venues le trouver ici pour l’avertir des dernières nouvelles de Necrom, le bastion des Drès et qu’il dirige de loin avec le soutien de sa mère, mais aussi de Morrowind en général, ou des informations parvenues aux oreilles de son réseau qui étend son emprise sur Bordeciel.

Sa lecture est brusquement interrompue par les braillements pathétiques et insupportables d’un petit groupe de gamins, raclures qu’offre la fange de Bordeciel et spécimens particulièrement probants de la stupidité des Nordiques. Les bruits de pas approchent de la place jusque-là paisible et havre de paix, la bousculade de ces enfants dépareillés qui s’amusent à courser dans les rues tout en se poussant ne manque pas de provoquer le drame. Le crime de lèse-majesté. L’un des trois gosses trébuche et atterrit de tout son long sur le banc où sied l’imperturbable seigneur Drès. La chute fait voler les lettres qui s’éparpillent à terre et, seul réflexe de l’instant, l’elfe noir au visage balafré stoppe le vol plané du gueux en l’attrapant par le col et en le repoussant presque aussitôt. Furieux, le Dunmer saute sur ses pieds, toisant les deux autres qui se sont arrêtés alors que le troisième roule par terre et se relève, peu fier. « Dégagez, sacs à merde. », siffle-t-il en les foudroyant de son seul œil valide, plus brûlant que la lave du Mont Ecarlate. Sa lèvre supérieure se retrousserait presque sur un grondement mauvais alors qu’ils détalent sans vraiment demander leur reste ; en l’absence de gardes de la ville dans les parages, il n’est probablement pas très malin de tenir tête face à cet elfe ceint d’une épée, mais aussi et surtout d’un fouet, et résolument d’humeur mauvaise.

Terriblement agacé, le Dunmer ramasse ses lettres d’un geste vif, songeant une fois de plus à quel point il exècre les enfants de cette race médiocre que sont les humains, et ô combien il déteste cette région où, si l’ordre naturel des choses était respecté, ils ne seraient tous ici qu’une vaste fourmilière d’esclaves juste bons à lui baiser les pieds. L’humidité de la rosée matinale ne manque pas de déteindre sur certains de ses écrits, à sa grande exaspération. Un soupir siffle d’entre ses lèvres pincées en une expression mauvaise avant qu’il ne se rassoit pour faire de l’ordre là-dedans. Plusieurs minutes passent avant qu’il ne quitte la place pour regagner la basse-ville. Ou la basse-cour, est-il souvent tenté de renommer l’endroit. Se faufilant dans les rues, il prend un raccourci en passant devant l’orphelinat, endroit de bien des misères mais qu’il peut être intéressant de fréquenter en vue d’y amadouer quelque môme en besoin de pièces. Mais les gamins fiables ne sont guère légion et ce dont il a besoin, c’est de discrétion, pas de braillard qui se vante en criant sur tous les toits.

C’est alors sur ce trajet qu’à l’angle d’une ruelle, il tombe en pleine correction administrée par le groupe qui l’a importuné un peu plus tôt. A plusieurs mètres de la bagarre, ou plutôt du lynchage d’un gosse seul contre les trois autres, Seryn stoppe sa marche, observant la scène qui se déroule sous ses yeux. Le gamin parvient à expédier un frêle coup de poing à l’un de ses adversaires, mais ce n’est guère suffisant pour les décourager, au contraire, les voilà plus excités que des chiens à la vue du sang. Peu touché par cet instant qui frappe par son injustice, l’elfe noir croise les bras contre son torse, s’apprêtant à faire demi-tour, bien qu’il soit tenté aussi de leur passer sur le corps à tous, dans le plus parfait mépris des Drès. Et pourtant, le gosse ne lâche pas l’affaire, il est roué de coups mais il mord avec l’énergie du désespoir. Cette énergie qui provient du plus profond de ses entrailles, qui peut donner la force de se relever encore, de rendre les coups ou de courir malgré la douleur, tout ça pour sauver sa peau. Une énergie qui ne se révèle véritablement qu’en temps de guerre pour ceux qui refusent de mourir et qui semble sommeiller chez cette loque humaine à cet instant. Un bref instant où Seryn se revoit plongé dans les rues de Larme en proie aux flammes avec autour de lui son peuple baignant dans son sang.

Figé dans son geste, ce sont les mots de la petite ordure de tout à l’heure qui fait réagir le Dunmer et le fait s’approcher de quelques pas, la stature imposante. Sa main se referme déjà sur la poignée de son fouet et, d’un geste brusque, le décroche de sa ceinture et le déroule. Dans un claquement, les lanières se referment autour du cou du garçon mal élevé, enserrent sa gorge et d’un mouvement sec de l’épaule, comme s’il avait toujours fait cela, le Dunmer le fait chuter à terre en arrière avant de le trainer au sol jusqu’à ses pieds. « Apprend d’abord où est ta place, sac à merde. », siffle-t-il en posant le talon de sa botte sur sa mâchoire avant d’appuyer sans ménagement, une froideur impitoyable tendant les traits de son visage. Il finit par le libérer alors que sa peau vire au pivoine et que ses yeux commencent à se révulser. Mais avant qu’il ait pu reprendre ses esprits, voilà que déjà Seryn l’empoigne par le col, le soulève de terre et le repousse derrière lui. Et le gamin, bien que tentant que retrouver l’équilibre, atterrit les fesses les premières dans une flaque. Tournant la tête vers les deux autres en faisant claquer son fouet dans l’air, son regard les transperce de part en part. « Foutez-moi le camp. », siffle-t-il avec mépris. « Sales merdeux. »

Observant les trois canailles hautes comme trois pommes prendre leurs jambes tremblantes à leur cou pour décamper d’ici sans demander leur reste – les deux encore debout n’ont même pas daigné attendre ou aider leur petite brute de meneur dans la flaque –, l’elfe noir renifle d’un air mauvais en les voyant disparaître au coin de la rue. Voilà au moins de quoi leur apprendre à se tenir pendant quelques temps, bien que le cuir déchirant la chair de leur dos aurait été bien plus efficace. D’un geste machinal qui traduit une certaine habitude, le Dunmer à la peau cendrée enroule la lanière de son fouet pour le rattacher à sa ceinture. Son mouvement se fige quand la petite voix de l’enfant qui se faisait lyncher quelques minutes plus tôt retentit derrière lui. Seryn tourne alors son visage vers le môme, lui faisant face pour l’observer de son œil valide, cet iris résolument d’un rouge flamboyant dérangeant.

Car il ne se leurre pas, l’héritier Drès, cette dernière décennie loin de son foyer, sa première véritable sortie hors des terres de sa mère patrie, lui a appris bien des choses concernant ces insectes rampants que sont les humains. Et parmi cela, c’est que l’aspect si austère, si sinistre, si singulier des elfes noirs dérange et n’engage guère à la confiance – ce qui, pour le coup, est clairement pragmatique. Alors, en partant de cette observation, il est plutôt surprenant d’être remercié par ce gamin, tant les bonnes manières ont tendance à se perdre ces temps-ci. Pendant un court instant de silence, Seryn le toise, détaille ce môme couvert de crasse et de poussière qui obscurcissent sa peau. L’aspect malingre, ce petit n’est clairement pas l’heureux membre d’une famille aisée de Blancherive et, considérant l’orphelinat tout proche, peut-être même pas membre d’une famille tout court.

La remarque sur son fouet lui fait hausser un sourcil narquois. Ça oui, tant qu’on n’en devient pas soi-même une victime, ce genre d’arme s’avère très utile et, pour ceux n’y ayant jamais eu affaire en guise d’observateur, fort déroutante. « C’est une question de point de vue, je suppose. Tu ne dirais pas ça si tu te trouvais à Morrowind. », rétorque-t-il d’un ton quelque peu moqueur, un sourire caustique venant alors orner ses lèvres. L’implacable Morrowind, la sanguinaire Resdayn qui abhorre les étrangers avec plus de force encore que partout ailleurs en Tamriel, alors même que les derniers siècles et la flagrante chute de l’Empire ont contribué à ériger des barrières entre les peuples. Mais au moins, les Dunmers n’ont pas l’hypocrisie de s’en cacher, au contraire c’est presque une source de fierté chez les plus virulents d’entre eux.

Les petits voyous partis, le fouet à nouveau à sa ceinture, le Dunmer n’a guère de raisons de rester planté au milieu de la ruelle, aussi va-t-il pour continuer son chemin qu’à nouveau, la voix du gosse l’interpelle, le fige au sol. Rester avec lui ? Et puis quoi encore ? Le regard de braise du Dunmer se pose à nouveau sur l’enfant, le transperce de part en part comme pour enterrer ses cendres sous les pavés de Blancherive. « Parce qu’il y a écrit charité sur mon front ? », rétorque-t-il d’une voix agacée. Se trimbaler un môme dans les pattes d’un bout à l’autre de la ville, on aura tout vu ! Alors qu’il fronce les sourcils, exprimant-là plutôt clairement qu’il désapprouve cette idée saugrenue qui ne serait pour lui qu’une perte de temps, Seryn finit par lever les yeux au ciel, tout en reprenant sa marche d’un pas résolu, lâchant un soupir las entre ses lèvres pincées tandis qu’il passe devant le garçon sans même lui accorder un regard.

Sur les premiers mètres, alors qu’au loin, la ruelle débouche sur un passage plus vivant de la basse-ville, le Dunmer a cette nette impression d’être comme… suivi. Ou en tout cas, c’était comme s’il y avait un regard insistant posé sur sa silhouette. Dans un grognement agacé, l’elfe s’arrête et observe derrière lui par-dessus son épaule. Il aperçoit le môme, sa bouille toute pleine de suie et son regard, bien que très loin du rougeoyant des elfes noirs, qui lui rappelle curieusement cette expression de son fils quand il voulait absolument quelque chose. Ah, les gosses ! De vraies têtes à claques manipulatrices. Un nouveau soupir s’échappe d’entre ses lèvres tandis qu’une mine boudeuse se dessine sur son visage balafré. Le toisant un instant, il lance : « C’est pas la première fois que tu te fais canarder comme ça, hein ? » Les règlements de compte entre les mioches des rues, une chose si fréquente qu’on en ferme les yeux, trop habitué que l’on est aux autres atrocités de la vie. Songeant qu’il aurait bien du mal à se débarrasser de ce gamin, l’héritier de la maison Drès, d’un bref mouvement sec du menton, l’invite à l’accompagner. « C’est quoi ton nom ? », demande-t-il alors froidement.

La réponse tombe, et dans cette vie misérable et difficile, elle n’est pas surprenante. Chaque cité a son lot d’orphelins, de déchets ambulants tout juste bons à nettoyer les miettes qui peuvent s’égarer sur la route, de grabataires inutiles qui tendent la main dans un regard larmoyant pour quérir une pièce et s’acheter de quoi s’enivrer jusqu’au lendemain. Et parmi la déchéance que cette société ne souhaite pas regarder en face, c’est la meute qui s’organise, cruelle, viscérale, déshumanisée. On peut dire ce qu’on veut sur l’esclavage ; au moins, cette pratique apporte un certain ordre et une paix sociale à l’abri de ces débordements. En revanche, ce qui est peu commun, c’est l’expression de cet enfant qui ne semble pas faire de cette existence miteuse une fatalité. C’est un caractère qui se forge et qui n’aura sans doutes rien à voir avec ses camarades de la rue qui se destinent probablement à un futur violent, plein de lutte et de faits d’armes proprement ridicules par rapport à ce que l’on peut vivre pendant la guerre. Et le Dunmer a cette impression fugace qu’un miroir se dresse alors entre eux, un miroir tourné vers le passé et qui reflète une partie de ce qu’il a jadis été et ce qu’il a perdu.

Le nom se décline, et Seryn reste imperturbable malgré cette pensée troublante que d’avoir enfin affaire à un humain d’un niveau un peu plus élevé que tous ces mortels insipides de pacotille. Un enfant qui a quelque chose en lui qui surpasse les autres ! Une idée bien ridicule que voilà. Brynjólf, un patronyme typiquement nordique. Combien sont-ils à travers Bordeciel à être doté de ce prénom ? L’elfe noir reprend sa marche, son regard de braise se porte vers le lointain, droit devant lui, alors que les rues, les maisons, les gens de Blancherive défilent sur les côtés. Evidemment, une première question fuse, plutôt légitime. « Seryn. », dit-il sans ralentir le pas pour autant ni lui accorder un coup d’œil. D’autres questions arrivent, telle une cascade de curiosité, d’un gosse qui a tout à apprendre et pas grand-chose à perdre en enquiquinant un étranger. Les lèvres de l’héritier Drès se tordent en une grimace plutôt agacée tandis que son regard roule dans ses yeux, se lève vers le ciel gris. Il savait que ce n’était pas une bonne idée d’avoir un gamin dans les pattes !

Lâchant un soupir qui se mue davantage en un grognement irrité, l’elfe noir pince les lèvres, toujours amer et caustique quand il s’agit d’évoquer sa terre natale. Là d’où il vient, il ne reste que des ruines et de lointains souvenirs et même les larmes qui se sont déversées sur le sol ont disparu depuis bien longtemps, se fondant dans la terre avec le sang des elfes. « Ça ne va pas t’évoquer grand-chose. », rétorque-t-il en l’ignorant pendant quelques secondes avant d’ajouter de mauvaise grâce : « Le Sud de Morrowind, c’est là que j’ai grandi, mais la région n’appartient plus aux Dunmers dorénavant. Une guerre a éclaté contre les Argoniens il y a deux cents ans, et la ville de Larme a brûlé avec ma maison. » Les mots sont durs et la haine suinte au travers de ces syllabes prononcées avec mépris. Peu après, de nouvelles questions, encore, et un sourire mauvais étire les lèvres de Seryn. Vendre des trucs ? Ce gamin n’imagine même pas à quel point, bien que ce soit légèrement plus complexe que cela. Tournant son œil valide en direction de Bryn, le Dunmer arbore une expression indéchiffrable parée d’une touche irritée.

« Les enfants casse-pieds, je les revends à Morrowind pour des travaux forcés. », lâche-t-il d’un ton des plus sérieux, avec toutefois un sourire narquois qui s’étend sur son visage, sans que l’on puisse formellement savoir s’il dit la vérité ou s’il se moque seulement de l’enfant. Il y a bien sûr un fond de véracité dans ses mots, mais ça, Seryn n’est pas obligé de l’ajouter. Il secoue légèrement la tête, expirant un soupir. « Ma… famille fait partie de celles qui gouvernent sur Morrowind. Je voyage pour nouer toutes sortes de relations qui pourraient être utiles pour ma famille. » La diplomatie n’est guère chose aisée, en revanche il est plus utile de nouer des alliances commerciales ou financières. De toute manière, l’animosité entre Nordiques et Dunmers exclue toute politique. Les seuls qui pouvaient véritablement intéresser Seryn bien qu’il ne leur accorde aucune confiance, ce sont les Thalmor. Le gosse n’a pas besoin d’en savoir davantage, de toute manière.

Où vont-ils ? Bonne question en réalité, et l’elfe noir n’y répond pas immédiatement, il attend de déboucher vers la grand-rue qui s’écoule vers les portes de la cité. « Hors de la ville. Sauf si tu es trop froussard pour sortir. », articule Seryn, une lueur provoquante dans son regard dérangeant. Une cargaison l’attend au-delà de ces murs. Rien d’illégal pour une fois, mais l’elfe noir est sur le point d’acquérir de quoi s’établir de manière plus permanente à Blancherive. Une petite demeure, loin du faste qui conviendrait mieux à son rang, mais qui lui permettrait de ne pas avoir à crécher sans cesse d’auberge en auberge. « Ça ne peut pas être pire que de trainer dans la rue de grand matin. », ajoute-t-il en posant machinalement sa main sur le pommeau de son épée courte.

L’elfe noir hausse doucement un sourcil peu avenant et sacrément sarcastique à la remarque plutôt désobligeante mais surtout sincère du gosse, avant de tourner son regard dérangeant dans sa direction tout en continuant de marcher. Puis, un sourire torve finit par tordre ses lèvres alors qu’il rétorque : « Mon frère est mort, mais crois-moi, il aurait été bien pire que moi. Je ne suis pas là pour nouer des relations avec des… gens, mais plutôt pour tisser des intérêts d’ordre financier. Tu serais surpris de voir comme les gens deviennent plus aimables quand le son de l’or sonne à leurs oreilles. » De toute façon, il serait bien inutile aux Drès de nouer des alliances politiques avec des humains. Les Nordiques se fichent bien de ce qui se passe en Morrowind, et les Dunmers ne fichent bien de ce qui se passe en Bordeciel. En revanche, les Nordiques sont de fieffés marchands, du moins pour ceux qui sont dans le commerce, et des navigateurs qui n’ont pas peur de traverser tempêtes et brumes pour livrer ou chercher de la marchandise.

Alors qu’ils sortent de la vieille enceinte murée de Blancherive, descendant en direction des écuries, l’elfe observe d’un air absent l’environnement alentour, steppe si verdoyante en comparaison du nord glacé et enneigé de la région. Ignorant les passants qu’ils croisent, son regard s’arrête un bref instant sur la caravane Khajiit qui installe son campement pour pouvoir bientôt revendre des objets qu’ils ont sûrement acquis de manière malhonnête. Un léger rictus de mépris contracte les traits de son visage alors qu’il les imagine déjà avec un collier de fer autour du cou, enchainés les uns aux autres sans plus de cérémonie. Patience, un jour peut-être l’opportunité se présentera de réduire ces boules de poils en esclavage.

Tiré de ses pensées par la question du garçon, il baisse subitement le regard vers celui-ci, presque collé à ses jambes. Une grimace soulève un instant ses pommettes en une moue de dégoût, exprimant à merveille tout ce qu’il pense à partir du moment où on parle des Argoniens. Ruminant la haine viscérale qui bouillonne dans ses entrailles depuis ces décennies, ces siècles même, il finit par répondre d’une voix d’outre-tombe : « Oui. Un des nombreux cadeaux de la guerre. » Le plus voyant, le plus terrifiant à ce qu’on pourrait croire, mais en réalité, il a écopé bien pire des hommes-lézards. Pendant plus de six mois de détention dans cette caverne humide sans lumière, sans soins après ses blessures gagnées à la bataille, il y avait surtout eu l’humiliation, celle, brûlante, de recevoir le traitement d’un esclave, et les coups de fouet qui vont avec. L’elfe noir a un sourire mauvais quand il ajoute en haussant les épaules : « C’est un souvenir qui me rappelle que ce ne sont pas spécialement mes amis. » Et qui lui rappelle surtout tout ce qu’il a envie de leur faire subir en retour de cet affront et de tout ce qu’ils lui ont pris.

Arrivant bientôt aux écuries, Seryn peut apercevoir une paire de chevaux attachés à une barre de bois, harnachés à une charrette pleine de caisses de bois et d’autres colis sans doutes étranges. Tapis enroulés, coffres solidement cadenassés, caisses avec du petit mobilier, le tout avait durement voyagé depuis Sombrejour voire depuis Nécrom pour venir le rejoindre ici, alors qu’il avait pu s’établir dans une petite maison de Blancherive. On n’est jamais chez soi sans son petit décor habituel, n’est-ce pas ? Un homme, accompagné de deux autres plutôt costauds, vient intercepter l’arrivée de l’elfe et de l’enfant, demandant son nom à Seryn pour être sûr qu’il livre bien à la bonne personne. L’elfe noir acquiesce, consulte l’inventaire et tour à tour ses yeux se posent entre le parchemin et le contenu de la charrette. Puis, sa main se porte à sa ceinture d’où il décroche une bourse de cuir dont il débourse la moitié du contenu dans la main du livreur, qui fronce les sourcils. « La seconde moitié viendra après le déchargement jusqu’à ma demeure. Avec un supplément. », susurre l’héritier Drès avec un petit sourire ironique. Il n’allait tout de même pas transporter tout lui-même, tout seul.

Le livreur fait un signe de la main à ses deux bonhommes qui commencent alors à décharger des caisses pour les transporter jusqu’en ville. Une fois qu’ils sont partis, Seryn s’approche, jette un coup d’œil dans la charrette, en extrait un paquetage plus léger qu’il tend à Bryn avant de s’emparer de fourrures enroulées dans un linge pour les porter sur son épaule. « T’auras aussi ton petit supplément. », dit-il avec un sourire narquois.