Quoi qu’il se passe là-haut, Attheia était certaine de ne pas être déçue de l’escalade. Un mélange de détermination et de l’incapacité crasse à se faire des faux espoirs. Des informations si ce n’était que cela pourraient toujours l’aider. Au pire se serait-elle prouver qu’elle, impériale, valait autant que les enfants de nordiques qui avaient gravis par milliers ses marches jusqu’à leur temple, quelques soient les ravales de vent qui menaçaient de les faire chavirer dans le vide. Ce n’était pas une mince à faire malgré son entraînement et son endurance.
Plus que les marches sous ses pas et la pente abrupte pourtant, Attheia sentait le froid tétaniser ses muscles petit à petit en se glissant sous les fourrures et cuirs dont elle était vêtue. Ses gants de cuir n’étaient pas si épais pour tenir la cadence jusqu’au sommet, et ses pommettes brûleraient, peau à vif menacée d’engelure entre son objectif et sa raison. Elle était résistante aux coups et aux meurtrissures, aux combats et à la guerre. Elle s’était faite au climat de Bordeciel où elle vivait depuis l’enfance – mais chaque fois qu’elle relevait les yeux vers les sommets enneigés, taches blanches dans un ciel ivoirin la combattante serrait les dents pour les empêcher de s’entrechoquer. Elle aurait froid, c’était le cas de le dire.
Peut-être était-ce le début d’un rituel de 7000 mètres – faire un arrêt à chaque palier, elle qui s’agenouille pour observer avec curiosité les inscriptions de l’autel, ses gants usés ôtant la neige, et son regard se faisant pendant une brève seconde, plus doux et pensif. Une illusion dissimulée par les mèches de ses cheveux s’échappaient de sa cape pour voler dans l’air trop vif, et les ombres des fourrures encadrant son visage pâle.

Pourtant, lorsqu’elle reprend la parole et se redresse d’un seul mouvement, sa voix s’est faite froide, impossible à satisfaire ou à attendrir, celle du commandant de légion face à une stratégie impensable ou aux larmes d’un bleu, du vétéran qui sait que cette idée est naïve, et que en guerre, il y a des piles de morts dans tous les coins.  « - Les pierres ne suffisent pas. » Les épées ne suffisent pas, la vaillance d’une légion ne suffit pas. Elle sait manier l’épée et le bouclier, presser un destrier entre ses jambes jusqu’à ce qu’il cède sous ses jambes, mais elle est lucide et les armes ne suffisent pas. Sinon, elle n’aurait pas besoin de gravir ces marches millénaires unes à unes.
Le constat glacial manquait de cœur à première vue, pourtant c’était exactement ce que la jeune femme avait besoin pour terminer l’ascension la tête haute. L’aiguillon de la honte qui transforme la défaite en désir de vengeance et de victoire infatigable.

La brune resta un instant immobile sur les marches, tandis que son compagnon s’avançait vers les loups. Pas une question de couardise, mais elle prend le temps de retrouver une bouffée d’air stable, et de poser la main sur la garde de son épée avant de le suivre sur le large palier. Son épée pèse un poids réconfortant dans sa main, et son bouclier revint à son bras avant l’assaut d’un des loups échaudés par Frothar, qui choisissent une autre cible, dents affamées en avant. Ses dents griffent à peine le bouclier qui le projette en arrière, le temps que d’une fente la légionnaire plonge son épée en avant dans le flanc de l’autre loup. Presque aussitôt, elle se retire derrière son bouclier, tournant lentement sur elle-même sans décaler ses pieds d’un centimètre pivotant au ralenti pour garer sa garde couverte au fure et à mesure des cercles et plongées en avant du dernier prédateur. La neige verglacée par les siècles sans fonte l’empêchait d’être aussi agile qu’elle le désirait, mais l’acier du bouclier à son bras suffisait à couvrir son côté jusqu’à ce qu’elle attende le dernier moment pour retirer son bouclier entre elle et la bête et l’embrocher sur sa lame. Un pas en arrière et elle repose enfin son regard vers son partenaire, a priori vivant.  Une lueur appréciatrice passe dans ses yeux et le coin de son sourire, imperceptible, et elle hoche la tête en guise de salutation muette. Pas mal, soldat. Cela n’avait rien d’un dragon, et étalés dans la neige ensanglantée, le poil agités par le souffle du vent, on voyait soudain le poil rêche et les côtes saillantes des victimes des deux guerriers.

« - Nous avons eu de la chance. » commente Attheia d'un ton neutre – si les loups avaient surgis plus haut, ou alors qu'ils passaient des marches abîmées, la donne aurait changé, et pas en leur faveur. L’incident a ramené la vie dans ses veines, et la chaleur à ses joues, malgré son souffle plus saccadé. La guerrière donne un léger coup à son épée pour en faire tomber le sang le long de la rainure, négligemment, avant de l’essuyer pour de bon sur un des pans de ses jupes redescendu de sa ceinture pour l’occasion. Son regard glisse sur Frothar comme s'ils avaient pris du retard, et que son ardeur s'était à nouveau embrasée – elle reprend leur marche, et le changement de rythme a fait du bien à ses foulées et ses cuisses aussi musclées endolories. Elle garde le silence et son souffle jusqu'aux 4000 mètres, et après que ses doigts aient effleurés l'autel, comme pour la chance Attheia croise le regard du nordique à ses côtés, s'accordant un instant avant de reprendre la montée.

« - Il y a nous.» Parce qu'il faut bien quelqu'un pour croire aux dragons et se battre alors que le monde les prend pour des enfants trop crédules. Contre le reste du monde, contre un dragon, peut-être contre plusieurs – Attheia avait beau prêté l’oreille, elle ne savait toujours pas avec certitude combien, comment, les créatures étaient revenues à la vie. Pas un seul. Ce ne serait que trop facile à détruire, et selon les anciens manuscrits, une réelle guerre s’était autrefois menée en Bordeciel. Alduin, s’il était conforme aux vieilles descriptions, n’était que le leader à l’intelligence retorse et aux envies tyranniques d’un peuple draconique oublié.   « - Vous avez raison. » Le vent qui est de plus froid et violent à fait tomber sa capuche sur ses épaules, et Attheia secoue la tête pour dégager les flocons qui forment une chape froide sur le dessus de son crâne. Mais l'effort de remettre sans cesse sa cape sur son visage ne vaut pas le coup – les marches deviennent de plus en plus raides, sollicitant l'effort de leurs doigts sur la roche. Il a raison – elle parle d'être là avec elle, de s position, de son envie de défendre Blancherive et de prendre les armes. Ce goût héroïque, elle a l'intention de le flatter chez le général, pour l'amener à l'accompagner dans son entreprise insensée. Il a raison – la montée est dure, mais ça elle refuse même de le penser. Alors qu'elle a le souffle court et les jambes en feu, le dos en compote de son équipement et ses lèvres sont plus gercées à chaque instant. Mais ils avancent et c'est la seule chose qui compte, elle refuse de gâcher des larmes qui gèleront sur ses joues.

Les flocons de neige qui virevoltent dans les airs est un spectacle saisissant. Saisissant au sens de : transi. Saisissant de froid. Attheia reste un instant immobile, le visage blême levé vers les cieux. De là où ils étaient, il était impossible de voir le sommet enneigé, les murs du temple pourtant proche, pas plus que les premières marches de cet étage, ou la descente opaque qui les attendait dans leur dos. La stratège en elle ne pouvait pas ignorer le mauvais pressentiment qui naissait sur sa peau – mener un combat ici, dans ces conditions serait la pire chose qu’elle aurait à faire de sa carrière de questrice – d’ancienne questrice. Un dragon pouvait bien les guetter au prochain tournant qu’ils ne le verraient pas arriver. Il n’aurait sans doute pas beaucoup à se fatiguer non plus, si son feu ne les atteignait pas, le froid les aurait. La tempête qui se levait était splendide, mais aussi un rappel que l’immensité de Bordeciel était sauvage, dangereuse, imprévisible comme son peuple et que les Warvick n’étaient que des étrangers en ces plaines enneigées qui leur voulait du mal. La neige, Attheia s’y était habituée, comme aux longs hivers froids et aux manœuvres militaires par temps de neige – une tempête à cette altitude, à l’air raréfié et au froid mordant, par beau de temps… c’était autre chose. Elle ne sentait plus ses doigts sous ses gants de cuir, et tremblait comme elle l’avait fait face à Alduin, chaque pas plus douloureux alors que ses bottes s'enfonçaient dans la neige.

Elle bougea légèrement sa tête vers son compagnon, sans dévier réellement son regard de ce qui les attendait. Attentive pourtant à ses conseils et remarques. 1000 mètres. 1000 marches. Ce qui avait été une marche plaisante en bas de la montagne serait périlleux cette fois-ci. C’était un péril possiblement mortel qui les attendait sur la route – mais Attheia comptait se dresser face au réveil des dragons, ou pire face à une assemblée de Grises-barbes passives et séniles. Les périls consistaient sa subsistance et ce qui l’incitait à se lever tous les matins. C’était l’éclair d’un péril insurmontable qui l’avait jeté à bas de son courage, à Helgen. Mais elle refusait de s’effondrer à nouveau, malgré la peur qui naissait sous la neige. Elle n’était pas à son aise ici, ce n’était pas un champ de bataille, et elle endurait mal ce froid glacial, ces conditions météorologiques. « - Ne soyez pas idiot. » Pour se faire entendre par-delà le bruit du vent, elle vociférait et un instant, son regard sembla effrayé, avant que ses cheveux ne soient ramenés devant ses traits par le vent à nouveau. Elle secoua la tête, comme si cela suffisait. Continuait était risqué. Mais ils n’avaient guère d’abri sur ce palier, exposé aux vents. Il faudrait affronter la tempête – au moins finiraient-ils à l’abri s’ils parvenaient au temple. Rester ici... elle tenait guère à périr congelée de froid contre le général de la garde, sans gloire ni honneur, ni même un combat inégal où mourir les armes à la main. « - On continue. »

Elle se remit en marche, ralentie par le vent et les flocons qui venaient mourir sur ses joues, plus nombreux à chaque pas. Se dépêcher pour battre la tempête de vitesse. Attheia sentait la neige glisser sous ses pas, le vent rompre son équilibre travaillé tant d’années sur l’arène d’entraînement. Elle et Frothar avançaient en file indienne, marchant au plus proche de la montagne pour pouvoir s’y appuyer, et éviter les faux-pas vers le vide, reconnaissants de cette face d’où le vent ne surgissait pas en fourbe. Quand l’avait-elle laissé prendre la tête de l’équipée de manière aussi marquée ? Une part profonde de la commandante était humiliée de se cacher ainsi derrière sa silhouette – elle menait, c’était sa quête, son sacerdoce, et devant un de ses soldats, elle se serait exposée la première aux éléments, se serait pris le vent et la neige de face. Elle se cachait et profitait de l’abri restreint de la silhouette massive du général devant elle. C’était une honte pour elle, mais se rajouter de la difficulté, y compris au point de mettre en péril toute leur quête était imbécile. Bordeciel, ces derniers mois, lui apprenaient l’humilité. Elle n’aimait pas ça. Mais à la minute, il n’y avait pas grand-chose qu’Attheia aimait, si ce n’est la pensée, au milieu de ce brouillard blanc, que bientôt elle pourrait hurler la frustration du voyage sur de vieux sages.

Pour la première fois, à mi-parcours pourtant, la jeune femme s’autorisa un cri qui se perdit dans les résonances de la montagne. La guerrière sentit la neige glisser sous ses pieds, sa botte manquer la marche et glissa de quelques marches en arrière. A genoux sur le sol froid, ses gants profondément enfoncés dans la neige. Tremblante, éprouvée, elle se releva pourtant sans aide, et resta un instant immobile contre la roche, à reprendre son souffle et ses esprits. Mais lorsqu’elle releva les yeux, au-delà de Frothar…
« - Akatosh soit loué… » Non ce n’était pas ainsi qu’elle avait pensé voir les hautes murailles du Haut Hrothgar. Le visage pâle et rouge, les cheveux trempés de neige, ses muscles tétanisés de froid, insensibles, son corps tremblant aux limites de son endurance. Mais ils y étaient. Sa prière tomba de ses lèvres, comme pour réchauffer son être sur ces derniers mètres et si la neige tombait toujours aussi drue, elle pressa le pas, ses enjambées sûres, son corps penché en deux pour atteindre la dernière volée de marches. Cette fois le vent dans leur dos semblait les pousser vers leur objectif – Attheia posa ses mains sur le battant de pierre, avec un soupire venant tout droit de son âme, conjuguant ses forces avec celles de Frothar pour pousser les portes du temple millénaire.  

Ils étaient fous, porteurs d’une quête insensée contre des créatures issus des légendes et des cauchemars. Cela n’avait aucun sens, et mille fois, sept mille fois, ils auraient dû se rompre le cou, glisser, être avalés par la mort blanche et disparaître jusqu’à un printemps qui ne viendrait pas. Elle avait beau trembler de froid, et avoir du mal à ôter ses gants de ses doigts engourdis – rouges, insensibles après les avoir ôté, cela n’entamait plus sa détermination. Tout au contraire, elle y voyait un présage. Ils ne seraient pas arrivés jusqu’ici si les aedras ne l’avait pas permis. Un homme, vêtu d’une longue robe et d’un capuchon dissimulant ses traits reprend leurs affaires trempées de neige fondue après qu’Attheia est ôté sa cape alourdie par la neige. Respectueusement, elle déposa son bouclier à côté du feu, avant d’y exposer un instant ses mains, sentant le picotement du sang et de la vie y revenir douloureusement.

Entendant Frothar s’adressait à l’un des grise-barbes, Attheia effleura le talisman d’Akatosh caché sous ses vêtements, l’implorant de tourner les praticiens du Thu’um en sa faveur. Elle inspira profondément avant de retourner vers les deux hommes, se tenant bien droit alors que les pans de sa jupe retombaient à ses pieds, tournant autour de ses bottes enneigées. « - Révéré Grise-barbe. » le salua-t-elle avec toute la courtoisie dont elle était capable, et contrairement aux mauvaises langues, c’était beaucoup – elle s’inclina légèrement comme un homme et croisa ses doigts devant elle. L’impression que chaque mot serait déterminant pesait sur ses épaules, alors que son corps fatigué implorait le repos. Son esprit, au moins ne s’apaisait jamais.
L’homme les observe avec ce qu’Attheia décrypte comme de l’ennui ou de la méfiance, mais sous la profondeur de son capuchon, comment dire ? Elle sourit pourtant, avec la plus grande innocence possible. Elle ne pouvait s’empêcher d’être toute petite face à l’homme, au vieux prêtre, et le respect se battait avec l’urgence de sa mission. Il finit pourtant par hocher la tête, et le buste, les mains croisées dans les manches de sa robe sombre. Soyez les bienvenus parmi nous, les Grise-barbes sont honorés de vous offrir un refuge pour la nuit. Réchauffez-vous. Les réponses cependant, ne seront pas forcément de notre ressort, ou de votre goût. » Cela était une évidence, mais tordre les opinions à son gré était l’un des points forts de la commandante. Les dragons n’étaient pas non plus à son goût.

« - Vénérable Grise-Barbe, » commence Attheia s’éloignant d’un pas du feu pour faire face au Grise-Barbe. Ses muscles se contractèrent, repoussant le frisson qui menaçait son corps. Ce n’était pas le moment de céder à une faiblesse inopportune. Elle remercia du regard Frothar pour son introduction, mais inspira profondément. « - Nous avons besoin de votre aide, de votre voix et de votre savoir. » Elle baissa un instant la tête, humblement avant de river son regard à l’ombre impénétrable qui voyait les yeux du sage. C’était important – voilà l’hymne qui cognait à ses tempes, l’implorant de bien faire, de nuancer son ton entre imploration et détermination.   « - Alduin est de retour. Nous devons le combattre – mais les souvenirs des guerres draconiques sont passés, le Thu’um perdu par les hommes, et leur crainte des aedras n’est que superstition. Alduin est de retour, et votre sagesse nous est précieuse, estimable ancien. »

Stupide petite colombe naïve. Attheia sent ses mâchoires se contracter assez fort pour fêler ses dents ou presque, alors qu’il lui semble entendre toutes les voix mâles et paternalistes qui se moquaient d’elle, de sa hargne au combat, de son désir d’abattre les goliaths et les montagnes, de ne se laisser arrêter par rien. Ils l’appelaient naïve, ils l’appelaient fillette, puis ils l’ont appelée questrice et elle ferait connaître son nom, tueuse de dragon. Comme si elle espérait un filtre miracle pour éradiquer la menace draconique, comme si elle leur demandait, au débotté de lui apprendre le Thu’um en une nuit. Jamais elle n’aurait eu l’audace de revendiquer cette apprentissage, elle frissonnerait de sentir le regard d’Akatosh après cela.  A choisir, elle préfère l’épithète bardique de tueuse de dragon, plutôt qu’enfant de dragon. Elle a déjà du mal avec son héritage compliqué et le poids du lignage sur ses épaules, l’handicapant dans ses mouvements.

Ils connaissent la situation – et tout est bien qui finit bien n’est-ce pas ? L’ignorance peut être excusée, mais voir le massacre sans détourner les yeux ni agir : le visage noble et régalien d’Attheia se décompose une seconde, le temps qu’elle y remette son masque de diplomatie et de contrôle. Elle n’a jamais eu vocation à défendre la veuve, l’orphelin et l’éclopée, la compassion est un défaut à ses yeux, mais tout de même. « - Il n’y a pas de solutions miracles, mais il y a des armes, de la même manière que l’on affronte pas un ours à la fronde. » Elle garde sa voix posée, calme, mais sa fermeté trahit la réplique mordante qui brûle ses lèvres. Paternalisme et mépris. Comme si elle était une enfant stupide et impatiente. L’impatience, depuis longtemps Attheia l’a dépassée pour apprendre la patience tactique. Mais tout le corps de la guerrière est animé d’une légère vibration presque contenue, de colère et e frustration mêlée. Sur un champ de bataille, la furie se déchaînerait et trancherait avec un cri à faire trembler les montagnes.
Ici son énergie doit être utilisée à bon escient.  La voix de Frothar fait écho à ce qui lui brûle les lèvres -  ils ne demandent pas d’apprendre, ni de miracles, mais d’une simple aide, qu’un ou deux de ses hommes grabataires descende de son piédestal, travaille pour gagner leur paix et leur légende. « - Combattre en tant qu’homme ? Croyez-vous que nous ayez l’ego de les battre à armes égales ? Helgen était un massacre ! »Elle n’élève pas la voix, mais son regard est flamme noire sur le vieillard qu’elle pourrait briser en deux d’un geste.  Non elle n’élève pas la voix, pas plus qu’elle ne laisse la provocation de douter de leur Thu’um réel passer sa gorge. Nouée. « - Avez-vous déjà vu un homme se vider de son sang, à moitié noirci de flammes au moins ? » Mais elle aussi connaissait déjà la réponse, alors qu’une once de mépris calme et souverain se glisse dans sa voix, plus affectée par les souvenirs qui lui reviennent en mémoire qu’elle ne le laisse paraître.

Pour gagner, il faut choisir ses batailles. C’était la rituelle de sa mère, bien qu’Attheia est toujours refusé de voir la sagesse du dicton dans la vie privée de sa mère. Elle se laisse tomber à genoux sur le refus du vieillard, et baisse la tête. Sa poitrine se soulève un instant, tandis que sa jupe cramoisie fait une corolle de sang autour de ses genoux. « - Si vous ne pouvez nous offrir que votre sagesse, alors nous serons honorés de l’entendre aussi longtemps qu’il le faudra et vous verrez en nous un public attentif et coi. La légende du Haut Hrothgar s’étend jusqu’en Cyrodill, et je m’en remet à votre jugement sur la situation, quelque soit mon sentiment, limité par ses émotions.  » Elle fixe les pierres pour elle-même et le froid de la neige semble revenir à ses os. Mais elle ne pouvait tourner le dos à cette sagesse, cette connaissance leur seraient précieuse. Ce n’était que peu, mais c’était tout ce qu’ils avaient, avec des bouts de bois taillés et des bouts de métaux forgés, dérisoire face aux flammes et aux écailles.
Elle relève lentement les yeux, le calme revenu en elle, mais la flamme ayant quitté son visage imperturbable. « - J’aimerais vous demander l’autorisation de nous retirer, je crains que la fièvre ne m’ait prise. » N’avaient-ils pas l’habitude de dénigrer le tempérament des femmes, femmes invisibles en ces lieux ? Atheia refusait d’être faible, mais elle refusait encore plus de perdre son temps. Elle s’écarte de quelques pas, revenant près du feu, laissant les hommes partager les rations avant qu’on les guide vers l’aile de la forteresse où des lits de camp restaient libres.  « - Et nous mourrons, enrichis de votre sagesse. » Murmure-t-elle à peine audible, les yeux fixés sur une plante poussant dans un pot, après que l’homme muet qui les escortait se soit retiré à son tour.

Elle déteste cette impression qui lui obstrue la gorge, qui étouffe sa poitrine. D’autres appelaient ce sentiment la peur ou le désespoir, Attheia nommait cela « légère gêne agaçante qui la limitait de manière désagréable ». Elle déteste se sentir perdante, se sentir glisser sans pouvoir se raccrocher à rien. La questrice n’est pas pessimiste de nature – pas avec son refus forcené de la défaite. C’est son don, le second avec la vigueur renouvelée de son bras : la capacité d’observer la situation avec réalisme pour élaborer une stratégie et vaincre avec le minimum de pertes et de dégâts. Mais pour l’instant, elle se heurte à un mur, et doit rejeter la tourmente d’émotions qui l’empêchent de réfléchir clairement, qui lui font penser qu’il n’y a pas de moyens de s’en sortir victorieuse. Cela ne peut pas être.

Elle est sortie de ses pensées par les conseils bien avisés, bien intentionnés de Frothar. Sa mâchoire se crispe et elle se tourne vers les mets frugaux, un peu raide. Elle a envie de l’incendier, de laisser sa colère prendre le dessus et d’exploser de remarques cinglantes sur où il pouvait se foutre ses conseils à la noix, s’il pensait pouvoir lui dire quoi faire et que son paternalisme indéc…. Mais ce n’était pas la viande séchée et les petits pains le problème, ce n’était pas Frothar qui la rendait dingue. Attheia dissèque un petit pain entre ses doigts, mangeant morceau après morceau, lentement, canalisant ses pensées et ses gestes qui ont envie de guerre. Le goût sec du vin de Fort-Ivar semble la ramener à ses sens et elle tourne des yeux plus calmes vers Frothar.  Elle l’observe avec plus de douceur, malgré le léger calcul présent dans son esprit. Elle cherche encore la place du jeune général dans son armée, mais par-dessus tout pour le moment, elle trouve en lui un esprit sur la même longueur d’onde que le sien. Même si elle aurait parlé avec moins de tact si elle avait pris la parole.

« - On ne devrait jamais rencontrer ses héros, n’est ce pas ? » Commente-t-elle, plus proche de la taquinerie que de la moquerie. Les hommes que le peuple de Frothar vénère comme proches des dieux comptent les laisser mourir sans bouger le petit doigt. Le sort des Lames, l’état de déliquescence de l’Empire, ses parents, tout a appris à la jeune femme qu’il n’y a que croire en soi-même qui vaut le coût. « - Ils n’ont pas l’intention de combattre les dragons. » résume-t-elle en accord avec les propos du nordique. Elle a connu des combattants et des jarls qui ont refusé de lui apporter son aide : par lâcheté ou par incrédulité. Que ce soit ici fait en connaissance de cause l’écœure. Elle boit une gorgée encore et repose le gobelet de métal avec plus de douceur que la force de son geste ne pouvait le supposer. Elle observe la petite tarte au sucre posée en dessert devant eux, pesant la situation dans son esprit. Vit pour combattre un autre jour. « - Nous allons faire ce que nous aurions du faire depuis le début. Combattre sans eux. Les peuples de Bordeciel ne sont pas de lâches, et les aedras soutiendront nos bras. Nous avons besoin de plus d’hommes et de femmes, et de les entraîner pour cette bataille hors du commun. » Elle réfléchit à voix haute, lentement, une esquisse de plan se mettant en place dans son esprit, encore fragile. Et elle fait tourner entre ses doigts le gâteau intact, le regard fixant le vide, mais acérée, sans se demander si Frothar l’accompagnera dans cette guerre. Comment pourrait-il lui aussi lui faire défaut ?

La colonne vertébrale d’Attheia est parcourue d’arcs électrique, en feu sous ce nom honni qui lui évoque le feu et la mort, l’effroi et l’odeur des chairs cramées. L’ancien bastion impérial est un nom sorti de ses cauchemars. La guerrière semble être sortie de ses tourments et souvenirs, mais la nuit, une peur qui lui était encore jusque là inconnue la tient encore éveillée. Elle n’est plus retournée à Helgen. Elle n’est plus retournée à la Légion Impériale, la force qui avait été son seul foyer, sa seule raison de vivre pour plus de trente années de combats et d’entraînement. Elle avait tout perdu à Helgen. Son grade, sa famille, son dortoir, toutes ses connaissances et une bonne partie de son honneur et de son orgueil. Ces deux derniers, Attheia Wavrick en avait encore assez pour tenir la cadence, mais le reste est en ruines aussi ravagées que les tours de la forteresse.
Si on l’observe avec attention, on peut la voir trembler, vibrer de manière presque imperceptible avant qu’elle ne se reprenne, reprenne le contrôle sur son corps et dépose ses couverts sur la table de pierre. Son visage ne trahit rien, fixe et immobile, on pourrait y mettre un masque d’or fin que cela ne changerait rien. Elle lève pourtant lentement un doigt pour imposer le silence au général de la garde.

Le regard droit, Attheia saisit lentement l’outre de vin laissée par les vieillards et en verse dans son verre qu’elle porte à son verre. L’amertume du liquide sanguinolent qui coule dans sa gorge se bloque dans sa gorge, ou bien est-ce autre chose. Mais la jeune femme secoue la tête, secoue ses longues boucles brunes décorées d’or et encore luisantes de la neige fondues qui les imprègnera encore longtemps. « - Helgen. » reprend t elle dans un calme souverain croisant ses doigts sur la table. « - Helgen est un fort impérial. Même si nous le débarrassions de la vermine qui y vit, et si les pierres sont encore assez stables pour y accueillir des hommes, et si nous admettons que nous puissions élever des défenses supérieures à ce qui existait avant l’attaque… C’est l’Empire que nous devrons affronter. » Elle n’est pas effrayée par la perspective Attheia : elle a choisit de déserter, d’abandonner son régiment et sa légion. Mais la stratège est lucide, refuse de se laisser envahir par la peur ou le désir de vengeance. L’impériale a un geste d’agacement. « - Bordeciel se perd en guerres stériles et futiles, divise ses forces armées en deux fronts fragiles, alors qu’il y a temps à faire… » Elle pianote la table du bout de ses doigts aux ongles brisés maintes fois par le maniement des armes.

La détermination revenue dans ses yeux quand elle sourit, en coin, victorieuse par avance. Son chuchotement pourtant ô combien véhément la fait sembler à une petite fille, qui les yeux jetant des éclairs complotent avec enthousiasme et une cruauté froide la mort de ses ennemis. Dans un calme souverain. « - Nous devons prendre la troisième foi. Nous devons affirmer notre neutralité face à ce conflit stupide et exiger d’être entendus. En tant que voie dont le seul but est l’extinction des dragons. Régler ce problème pour les grands de ce monde trop occupés à jouer aux petits soldats pour craindre les flammes. » Elle sent pourtant, au-delà du choc des paroles des vieillards et de la tension issue de la confrontation et de l’escalade, de la sensation que l’avenir du monde se joue à l’instant qui lui fauche la respiration dans sa poitrine, au-delà de la tension qui tire sur ses nerfs comme si un fer qu’on bat pour l’endurcir, elle sent l’épuisement commencer à prendre le dessus. Attheia se laisse aller contre le dossier du fauteuil de pierre, les bras le long des accoudoirs érodés par le temps. Sa poitrine se soulève encore fortement sous le cuir qui sèche lentement sous ses fourrures, et elle se tient encore droite, dos martyrisé par la discipline, mais il n’y aura plus d’illuminations cette nuit. Les baraques de légion lui manquent.